Par une tiède nuit de printemps, il y a bien de cela cent ans, que
Sous un brin de persil sans bruit, tout menu naquit, Jean de la Lune!
Jean de la Lune!
Il était gros comme un champignon, frêle, délicat, petit
Mignon, et jaune et vert comme un perroquet, avait bon caquet
Jean de la Lune!
Jean de la Lune!
Pour canne, il avait un cure-dent, clignait de l'œil, marchait
En boitant, et demeurait en toute saison dans un potiron
Jean de la Lune!
Jean de la Lune!
Quand il se risquait à travers bois, de loin, de près
De tous les endroits, Merle, Bouvreuil, sur leurs
Mirlitons, répétaient en rond: Jean de la Lune!
Jean de la Lune!
On le voyait passer quelquefois dans un coupé grand comme une noix
Que tout le long des sentiers fleuris tiraient trois souris
Jean de la Lune!
Jean de la Lune!
Jean de la Lune!
Jean de la Lune!
Quand il mourut, chacun le pleura
Dans son potiron, on l'enterra
Et sur sa tombe, l'on écrivit
Sur la croix, ci-gît
Jean de la Lune
Jean de la Lune
Jean de la Lune
Jean de la Lune
